Nach­te­ta­ge: Leben aus dem Koffer

Es reißt dich aus dem Bett, dein kalter Schweiß riecht nach kaltem Meer. Wieder die berühmte „Wo bin ich“-Frage. Immerhin überwindest du sie diesmal schneller. Du hast dich daran gewöhnt. Du drehst dir eine Zigarette, wickelst die Wolldecke um dich und trittst auf den Balkon hinaus. Soeben ist der Tag angebrochen, der Wind weht leicht, aber kühl. Weiter geht der Tanz vereinzelter Lindensamen, die hinunter zur Erde wollen. Bei Nachbarn gegenüber brennt Licht. Hier beginnen die Arbeitszeiten sehr früh. Du kauerst auf dem Balkon und träumst weiter. „Du hast es dir nicht ausgesucht zu gehen". Die alte Leier. „Was hättest du denn tun können, wenn du nicht gegangen wärest …“, „Nichts …“, "Was gäbe es, was du nicht versucht hättest …“, "Nichts …“, „Bist du nicht bis zum letzten Moment geblieben …“, „Trotzdem …“ Wann hast du nur so viele finstere Schuldgefühle angehäuft?

Die Lesung findet in türkischer und deutscher Sprache statt, das Nachgespräch im Anschluss wird simultan ins Türkische übersetzt.